Cronicas do Viajante Amargurado - Inversão de Papéis.

Pela noite dentro. Escrevo no computador portatil aquilo que, dentro de oito horas, sera a minha Memoire do Diploma que me propus fazer este ano. Sera por ter visto demasiados filmes americanos, mas sempre que me encontro sozinho em casa a altas horas da noite, começo a pensar em coisas parvas. Como por exemplo, se alguém vira roubar a casa ou qualquer coisa parecida. Tudo a puxar para o tétrico.
A porta abre-se.

Como eram quase quatro da manhã, pensei que o meu senhorio teria alugado a Chambre de Bonne ao lado da minha e que o meu novo vizinho, provavelmente algum estudante; chegava de alguma festa.
Chega um individuo, com os seus quarenta anos, o cabelo cinzento e crespo. Vestido com uma dessas camisolas a que costumamos chamar “de fato de treino” e umas calças cujo tecido não me lembro agora.
Que é que você quer? Diz-me de uma forma brusca.
Como achei que essa pergunta deveria ter sido feita por mim, comecei a gaguejar
Vi-vi-ve aqui?
Eu por acaso bati à sua porta?
Não, não é isso. Queria saber quem era... A situação era tão estranha que pensei estar a sonhar. O senhor foi-se aproximando até estar em cima do meu nariz.
Eu por acaso bati à sua porta? Hã?
Como não sabia que dizer, fitei-o durante momentos. Que estaria a acontecer? De onde saia este novo inquilino, demasiado velho para ser estudante sem casa e demasiado agressivo para quem vinha apenas a chegar.
Feche mas é a porta! Onde ja se viu isto? Ha? Ah, ah, ah, você é ridiculo!
E nisto fala com alguém, que pelos vistos, estava ja dentro do quato.
Se tem medo, chame a policia!
A sensação de estupidez foi depois substituida por outra, bem menos confortavel. Pânico. A tremer por todos os lados, telefonei para esse célébre numero europeu de segurança ou emergência. Seja como for, eram todos demasiado lentos naquela linha. Quando finalmente convenci o senhor de que poderia estar em perigo ( custou-me tanto que os tais visitantes a altas horas da madrugada conseguiram fugir pela porta fora), decidi esperar pelos tais policias ( dois fardados e um à paisana, segundo me explicou uma segunda pessoa ao telefone, com um ligeiro sotaque de Toulouse).

Corri tão depressa pelas escadas abaixo, que os policia fizeram-me uma espera. Quando vi os três, pensando que eram os visitantes de antes, dei um salto para tras e assustei-os uma segunda vez. Deve ter parecido tudo tão comico que até tenho vergonha so de pensar que algum vizinho poderia estar a ver.
- Pois, mas eles agora ja devem ter fugido.
Sabia conclusão, a deste jovem policia com background do sudoeste asiatico, sem duvida. Continuava a tremer e expliquei como tudo se passou aos dois “guardas”. Tomaram nota de tudo e de uma forma muito Zen, desapareceram como os meus amigos.
Decido ir contar tudo ao meu senhorio, que abre a porta imediatamente, pela primeira vez desde que vou ao seu andar para pagar a renda todos os meses desde ha um ano. A gata siamesa da sua senhora salta-me para as pernas como se quisessem fazer um festim de madrugada. Depois de explicar tudo, tenho de confrontar novamente as minhas àguas furtadas, sem luz, com as portas abertas e com gente que, como viemos a descobrir mais tarde, entra e sai pelas janelas modernas que instalou o meu senhorio, quando quer e bem lhe apetece. Decidi depois que aquele lugar era demasiado pequeno para terminar o trabalho e fui acabar o que ainda me restava a Saint Michel. Ando sempre à procura de historias unicas para poder enriquecer este blogue, sabem? Mas esta, preferia tê-la inventado completamente. Infelimente, é cem por cento verdade. Depois percebi que este gatuno, que vinha por coisas menores e que felizmente não estava a roubar no Utah ou no Arkansas, senão, acho que teria levado com um balazio na testa sem problemas. De qualquer maneira, ao tentar inverter os papeis, confundiu-me tão bem, que, se o quarto ao lado não estivesse vazio, teria roubado tudo o que la estivesse dentro. Mas o mais importante, Senhor Leitor, é que acabei o tal trabalho.

No Hexagono.