Le Mot n'est pas la Chose.

O meu impossível

Minh'alma ardente é uma fogueira acesa,
É um brasido enorme a crepitar!
Ânsia de procurar sem encontrar
A chama onde queimar uma incerteza!
Tudo é vago e incompleto!
E o que mais pesa
É nada ser perfeito.
É deslumbrar
A noite tormentosa até cegar,
E tudo ser em vão!
Deus, que tristeza!...
Aos meus irmãos na dor já disse tudo
E não me compreenderam!...
Vão e mudo
Foi tudo o que entendi e o que pressinto...
Mas se eu pudesse a mágoa que em mim chora
Contar, não a chorava como agora,
Irmãos, não a sentia como a sinto!...

Florbela No Hexagono.

Le Mot n'est pas la Chose.

Angoisse

Je ne viens pas ce soir vaincre ton corps, ô bête

En qui vont les péchés d'un peuple, ni creuser

Dans tes cheveux impurs une triste tempête

Sous l'incurable ennui que verse mon baiser :

Je demande à ton lit le lourd sommeil sans songes

Planant sous les rideaux inconnus du remords,

Et que tu peux goûter après tes noirs mensonges,

Toi qui sur le néant en sais plus que les morts.

Car le Vice, rongeant ma native noblesse

M'a comme toi marqué de sa stérilité,

Mais tandis que ton sein de pierre est habité

Par un coeur que la dent d'aucun crime ne blesse,

Je fuis, pâle, défait, hanté par mon linceul,

Ayant peur de mourir lorsque je couche seul

Mallarmé No Hexagono.

Le Mot n'est pas la chose.

Il est vrai

Il est vrai que ce monde

où nous respirons mal

N'inspire plus en nous qu'un dégoût manifeste,

Une envie de s'enfuir sans demander son reste,

Et nous ne lisons plus les titres du journal.

Nous voulons retourner dans l'ancienne demeure

Où nos pères ont vécu sous l'aile d'un archange,

Nous voulons retrouver cette morale étrange

Qui sanctifiait la vie jusqu'à la dernière heure.

Nous voulons quelque chose comme une fidélité,

Comme un enlacement de douces dépendances,

Quelque chose qui dépasse et contienne l'existence ;

Nous ne pouvons plus vivre loin de l'éternité.

No Hexagono de Houlellebecq (1958)

Le Mot n'est pas la chose.

DO MAR
Aqueles de um país costeiro,
há séculos,contêm no tórax
a grandeza sonora das marés vivas.
Em simples forma de barco,
as palmas das mãos.
Os cabelos são banais
como algas finas.
O mar está em suas vidas
de tal modo
que os embebe dos vapores do sal.
Não é fácil amá-los
de um amor igual à benignidade do mar


Fiama Pais Brandão no Hexagono.

Le Mot n'est pas la chose.

Una negra por el demonio sacudida

Quiso en un niño triste gustar de nuevos frutos

Y criminales bajo su veste agujereada.

Esta voraz prepara sus trabajos astutos;

Con su vientre compara los airosos pezones

Y allá donde la mano no consigue ascender

Eleva el golpeteo sordo de sus tacones

Como una rara lengua torpe para el placer.

Contra la desnudez miedosa de gacela

Que tiembla, sobre el dorso, como un gran elefante

Enajenada aguarda y se admira y encela

Y ríe con sus dientes ingenuos al infante.

Y entre sus piernas donde su victima se acuesta,

Bajo la crin la negra piel abierta al azar,

La extraña boca su paladar manifiesta

Pálido y rosa como un caracol de mar.

No Hexagono com Stéphane Mallarmé.

Le Mot n'est pas la chose.

Poemas de Dezembro

Procuro uma alegria

uma mala vazia

do final de ano

e eis que tenho na mão

- flor do cotidiano -

é vôo de um pássaro

é uma canção.

Carlos Drummond de Andrade
(Dezembro de 1968)

Poesia No Hexagono.

Le Mot n'est pas la Chose.

Conheci o poeta Mallarmé quando estudava no primeiro ano de Ciências Politicas. Para conhecer melhor o poeta nascido na cidade de Lausanne, pode consultar esta pagina.

Apparition.

La lune s'attristait. Des séraphins en pleurs

Rêvant, l'archet aux doigts, dans le calme des fleurs

Vaporeuses, tiraient de mourantes violes

De blancs sanglots glissant sur l'azur des corolles.

- C'était le jour béni de ton premier baiser.

Ma songerie aimant à me martyriser

S'enivrait savamment du parfum de tristesse

Que même sans regret et sans déboire laisse

La cueillaison d'un Rêve au coeur qui l'a cueilli.

J'errais donc, l'oeil rivé sur le pavé vieilli

Quand avec du soleil aux cheveux, dans la rue

Et dans le soir, tu m'es en riant apparue

Et j'ai cru voir la fée au chapeau de clarté

Qui jadis sur mes beaux sommeils d'enfant gâté

Passait, laissant toujours de ses mains mal fermées

Neiger de blancs bouquets d'étoiles parfumées.

No Hexagono.

Le mot n'est pas la chose.

Sonhei, confuso, e o sono foi disperso,

Mas, quando dispertei da confusão,

Vi que esta vida aqui e este universo

Não são mais claros do que os sonhos são
Obscura luz paira onde estou converso

A esta realidade da ilusão

Se fecho os olhos, sou de novo imerso

Naquelas sombras que há na escuridão.
Escuro, escuro, tudo, em sonho ou vida,

É a mesma mistura de entre-seres

Ou na noite, ou ao dia transferida.
Nada é real, nada em seus vãos moveres

Pertence a uma forma definida,

Rastro visto de coisa só ouvida.

Fernando Pessoa, 28-9-1933.
No Hexagono Pessoano.

Le mot n'est pas la chose (XXII ).

É talvez o último dia da minha vida.
É talvez o último dia da minha vida.
Saudei o Sol, levantando a mão direita,
Mas não o saudei, dizendo-lhe adeus,
Fiz sinal de gostar de o ver antes: mais nada.

Alberto Caeiro

No Hexagono pessoano.

Le Mot n'est pas la chose (XXI).

Tão abstrata é a idéia do teu ser
Que me vem de te olhar, que, ao entreter
Os meus olhos nos teus, perco-os de vista,
E nada fica em meu olhar,
e distaTeu corpo do meu ver tão longemente,
E a idéia do teu ser fica tão rente
Ao meu pensar olhar-te, e ao saber-me
Sabendo que tu és, que, só por ter-me
Consciente de ti, nem a mim sinto.
E assim, neste ignorar-me a ver-te, minto
A ilusão da sensação, e sonho,
Não te vendo, nem vendo, nem sabendo
Que te vejo, ou sequer que sou, risonho
Do interior crepúsculo tristonho
Em que sinto que sonho o que me sinto sendo.

Fernando Pessoa, 12-1911

No Hexagono Pessoano.